Marla's days

All liars will lie and will lie by lore.
Haha.
So… Fuck you.

Do you think I'm beautiful ?

Do you think I’m beautiful ? Do you really think I’m beautiful ? Really ?

Mais quand on en vient à discuter sur le beau, on se contredit tous c’est bien fun… Si pour toi je suis beautiful, tout ce qui me ressemble, pour moi est laid. Not for le délire “mais naaan t’es jolie arrête”, juste que all ce qui me ressemble est tellement banal car vu and revu chaque jour depuis 23 ans et 5 mois. Donc forcément je me suis lassée depuis. Hein.

Well… do you think I’m ugly if I look like you ? Mwaha !

En nuit

M’ennuie. Me nuit. Pas drôle. Parce que dans ces cas là c’est colère, fait stresser pour rien, deviens du type ours, moindre chose fait partir au quart de tour dans les cars des mauvais détours. Bargouine sans bar à gouines des barres de Merde-Merde-Merde-Putain-Merde-Chier-Merde-Merde.
Crois pas que je n’aie rien à faire. Au contraire… mais choses qui ne m’intéresse plus là tout de suite maintenant pas pour moi plus pour moi. Comme un vieux chat mort sur le bord d’une route que tu touches du bout du bâton. Et si ! ça bouge encore ! Forcément avec tout ce qui en grouille maintenant.
Boaf.
Humeur poubelle.
M’ennuie. Sais plus quoi faire. Les choses à faire pas pour moi. Sont plus pour répondre à une demande lointaine. Bof. Impression de toujours voir et entendre les mêmes choses.
De toute manière tout a déjà été fait. Motive ‘achement de se dire ça, on est plus créatif, juste des copies de copies de copies et on ne le sait pas. Ou pas.

Mais Colère. Aïe. *affalement borné sur feuille de papier armée d’un pinceau dégoulinant de bleu et de rouge*

Bof.

Essai foireux

J’aime toujours venir me perdre dans les dédales de ton univers, à feuilleter les pages d’un album poussiéreux, assise sur les marches d’un chemin de pierre sur lesquelles ce sont perdus, un jour, les amoureux.
Parfois je crois voir en levant les yeux, un spectre blanchâtre glisser sur les pavés,  haleine de souffre sur sillon vaporeux, m’assure encore qu’il est passé.
Combien de rimes inutiles suffissent, de vers au rythme boiteux pour que le faux poète cesse ses supplices et que je me dise « je suis l’un deux »?
Un deux trois, trois de un, vas-tu te taire toi, toi qui n’est que moins.
J’aimerai toujours venir me perdre dans le labyrinthe des oublieux, à tancer mes mots qui me regardent décontenancés, à massacrer les lyriques et  accords judicieux, en m’en cracher des formes de vers pourris et ampoulés.

Aaaah, quel dommage !